孤单时唱首歌

　　   
　　 夜吃了个闭门羹，灰头土脸的，像个饱受委屈的倒插门女婿。天边铺天盖地的飞蛾，黑压压一片，气急败坏地霍乱成两颊瘪陷的老妪刻在脖颈上的赫斑；夜的低垂的眼帘里，或明或暗的灯火在蜿蜒，仿佛正抽搐着的干皱肩胛骨。
　　 时光戴着青面獠牙的面具，俏楞楞的好似一个画面剪辑师，他一刀一刀，须臾间就虚无了曾经的拥有。或许这也正如英语文法中的一般过去时吧，发生在前一秒的种种尘缘即是过去，过去便已经失去，失去的也终会定格为稍纵即逝的瞬间，这瞬间，存于过去，止于当前，稀薄而脆弱。龙应台曾说，太疼的伤口，你不敢去碰触，太深的忧伤，你不敢去安慰，太残酷的残酷，有时候，你不敢去注视。如今的残酷便是时光中永远没有倒带，怀旧伤情的痴心人只能在悲欢离合的光影里拼凑物是人非的记忆。
　　 好长的一段时间里，手上摩挲着电话簿却还是没能按下拨号键。冗长的迟疑，拖沓的犹豫总是像只行动迟缓的千足虫横亘在唇上，演变成一种笨拙的沉默，一出欲言又止的独白。故作矜持的释然，牵强附会的自慰，都不过是对这份虚空感的不同注解。其实，有时候，人真的好孤单。
　　 仿佛一个被掏空了瓜籽的冬瓜滚在热得发烫的沥青路上那般黯然神伤，孤单确是个天生的悲剧演员，他最懂得如何在某个特定时刻上演一部幽默而令人心痛的无声电影。那些疲惫的孤独的灵魂背着一箱面具和一把梯子行色匆匆，在转站的哈哈镜里看到的竟是一个个如此丑陋的自己。
　　   渐渐的，也开始明白，朋友只不过是个历史的范畴，每个人都有每个人的世界，每一天都有每一天的风景，我们都会像风中的转蓬，各自滚向渺茫，相忘于人生的荒漠。而孤单甚至孤独则是生生不息的，他绝不是朝生暮死的蜉蝣，而是旷日持久的游击战，有时就像宫崎骏动画片里紧跟着千寻的无脸男那般形影相随。
　　 于是，想着逃离，想着自由，想一个人的旅行。就这样简简单单，一支笔，一本书，一把木吉他，一只小口琴，流浪远方。不必计较目的地在哪里，只在乎彼时的心情和风景。静静地，会想去追寻一段奇遇，亲历一段故事，想看轻柔的晚风拂过湖面时扬起的鸡皮疙瘩，和煦的阳光洒在水上浮动金灿灿的唇印，还有那枚落叶像转陀螺一样滑翔而下，晨曦中的彩蝶翩翩起舞,也想静静地写，梦想着有一天文字能像爱默生所说，如蒲公英的根一样实在，不矫饰，不虚伪。
　　   远方，环形路的路灯招摇着蛋黄般澄亮的头饰，倒映在微皱的湖水中，清清丽丽，犹如在水中逍遥游的萤火虫，对面建筑工地上伫立的铁架台魁梧伟岸，拎着的小吊灯摇摇晃晃，跌落成墨镜里漂白的瘦弱的鸡冠花。
　　   再回头，山那边略显突兀的线条正不偏不倚的搭在夜色的香肩上，鬼魅得好像一道道凄厉而妩媚的刺青。不觉中，某处传来了几声犬吠，风也开始紧了。此时，竟有种莫名的伤感，突然想起自己曾抒发过的感慨：孤单是顽固在心口上的一滩牛皮癣，愈抓愈痒。
　　   那么，心痒时就唱首歌吧，这样，或许，就很好。